Alpenglühen an sich ist ja etwas sehr Schönes.
Ausser, wenn es sich statt auf den Bergwgipfeln in der larouss'schen Lunge abspielt. Dann geht dem Alpenglühen doch etwas an Romatik verloren. Jodelihü. Und leider habe ich wie es aussieht eine doppelte Dosis Lungenalpenglühen mit Heim gebracht, es hört fühlt sich verdächtig nach eine Woche krankgeschrieben Bronchitis an, nicht gut, gar nicht gut...
Das kommt davon.
Ich WUSSTE es.

Das KANN ja nicht gut sein, eine ganze Woche keine Tastatur berühren zu können!

Und doch - ich habe es überlebt.

Ein Wunder!

Eine Woche eingesperrt mit einer Horde skiwütiger Franzmänner, nur zum Skifahren freigelassen, mittags und abends zum Füttern in die Ställe getrieben, gemästet mit Käse und abgefüllt mit Rotwein, zu Testzwecken vom Internet von der Aussenwelt abgeschnitten.
Ich bin sicher, da hatte Herr Larousse die Finger im Spiel.
Nicht einmal wilder, schmutziger Sex gediegene abendliche Unterhaltung im Ehebett war möglich dank 4-Bett-Legebatterie-Zimmer. Toll. Die Brut hätte sich in Kommune-Eins-Zeiten zurückversetzt gefühlt. Aber lassen wir das.

Da ist es mehr als verständlich, daß sich die larouss'sche Lunge bereits am zweiten Tag in eine Sinnkrise stürzt, die sich aufgrund des herrlichen Wetter allerdings im Bereich der gehobenen Erkältung hält.
ICH kann nämlich MASS halten.
Ganz im Gegensatz zu Herrn Larousse, welcher die Sache mit der Körperkontrolle noch nicht ganz so im Griff hat und sich statt ein paar harmlosen blauen Flecken gleich einen ausgewachsenen Bänderriss holt.
Männer.
Ts.
Müssen immer übertreiben. Und wollen dann auch noch bemitleidet werden.
Pah.
So hustet Larousse sich also allein mit Kind n°1 über die Pisten, immer sehnsüchtig Ausschau haltend, ob es nicht irgendwo eine Ladestation zum Andocken für hoffnungslos Blogsüchtige gibt. Nein. Nicht in Frankreich.
Es reicht. Nächstes Jahr will ich nach Österreich.