Der Kalender bringt es an den Tag - da lauert es schon wieder, das Weihnachtsfest, es schlittert auf uns zu, war doch erst gestern oder nicht?, und die Kinder wollen beschenkt und der Mann in Ruhe gelassen werden, da er Weihnachten nicht mag, armer Mann, ist ihm nicht zu helfen, aber egal, solange er Larousse mit seinem Weihnachtsgroll in Ruhe lässt, denn letzterer wird beim Gedanken daran schon ganz glühweinig, lebkuchig und dominosteinig ums Herz. Und sie hat sich dieses wie jedes Jahr vorgenommen, in der Vorweihnachtszeit in die Heimat zu fahren und mit Madame Larousse senior den heimatlichen Weihnachtsmarkt leerzutrinken zu besuchen, der hier in diesem kleinen Ausländle sinnigerweise erst 1 Woche vor den Festlichkeiten eröffnet - soll einer verstehen. Ich tu es nicht.
Und die kleine Larousse bekommt grosse, feuchte Augen schon beim Gedanken daran, ihr Herzchen schwillt an und sie freut sich auf zu Hause, auf ein bisschen umsorgt werden, auf ein bisschen Kind sein dürfen, muss sie doch das ganze restliche Jahr so furchtbar anstrengend erwachsen sein.
Oder wenigstens so tun.
Was ihr nicht immer so ganz glückt.
Obviously.