"Schneesturm" sage ich
"Quatsch" sagt Herr Larousse.
Nee, klar - man könnte es natürlich auch horizontales Schneien nennen.
Es ist 7 Uhr morgens und wir sitzen totmüde am Reykjaviker Flughafen. Ich zumindest bin totmüde. Herr Larousse hibbelt vor lauter Aufregung um mich herum. Hat er mich doch breitschlagen überzeugen können, dass so ein Ausflug nach GanzhochimNorden ein tolles, einmaliges, unvergessliches Erlebnis ist!
Ich bin ja eher der Meinung Norden = kalt = unnötig.
Ausserdem hasse ich Fliegen. Hatte ich das bereits erwähnt?
Aber was tut man nicht alles um seine Ruhe zu haben aus Liebe aus Mitleid aus seiner grenzenlosen Selbstlosigkeit heraus.

Ein sehr kleines, sehr blinkendes Auto bringt ein noch kleineres, noch blinkenderes Flugzeug bis an den Eingang der Wartehalle.
Toll.
Einstieg.
Keine 10 Minuten später erzählt der freundliche Pilot irgendetwas auf Isländisch. Alle steigen wieder aus. Bis auf Herrn Larousse, den Piloten und mich. Und einen Franzosen hinter uns, der den sympathischen Piloten ebenfalls nicht verstanden hat.
Aha. Technisches Problem also.
Noch toller.
Ich kläre Herrn Larousse hysterisch schreiend bestimmt und kontrolliert darüber auf, dass es aber sowas von gar nicht in Frage kommt, mit diesem Flugzeug auch nur einen einzigen Meter zu fliegen. Und wenn sie es hundert mal reparieren sollten.
Herr Larousse scheint leidergottes gute Beziehungen in Island zu haben, denn 20 Minuten später kommt ein Ersatzflieger, genauso klein und genauso blinkend, welcher uns nach GanzhochimNorden bringen soll. Ich grummele still vor mich hin.

Bei Ankunft erwartet uns - niemand.
Der örtliche Guide hat verpennt wurde auf wundersame Weise nicht von unserem Kommen informiert, und so verbringen wir eine nette kleine Stunde mit dem vormals hinter uns sitzenden Pariser, der bereits am Abend vorher für eine Polarlichtfahrt NICHT abgeholt wurde und etwas säuerlich riecht wirkt. Dass er aussieht wie Chris de WBurgh macht ihn mir nicht sympathischer. Ich bin dagegen, mit ihm einen Bus zu teilen. Darum. Aber mich fragt ja mal wieder niemand.

Der gemütliche Guide macht seine Unpünktlichkeit durch einen wunderbaren Humor und seine wirklich interessante Art, uns seine Heimat näher zu bringen, wett. Und so fahren wir durch Berge und Täler und zu Wasserfällen und Hot Pots in the middle of nowhere und Elektrizitätswerken und Brotöfen im Boden und durch den Schneesturm der ja gar keiner ist und 6 Stunden später wieder zurück Richtung GanzobenimNorden. Durch nun plötzlich doch ziemlich viel Schneesturm, Wie Herr Larousse mir auf mein Nerven Nachfragen hin bestätigt.

Siehste, habsch doch gesagt!

Vom Sitz aus direkt hinter unserem nettes Guide habe ich eine ausgesprochen interessante Aussicht. Ins Nichts. Oder besser ins Fastnichts. Die Scheibenwischer sind mit einer 10cm dicken Eisschicht zugeklumpt und wischeln zweckentfremdet und sinnlos vor sich hin. Mr. IchsehewaswasDunichtsiehst fährt gefühlte 200 km/h. Bei erlaubten 70. Ich versuche verzweifelt, etwas durch die Windschutzscheibe zu erkennen. Fehlanzeige. Ausser schwarz gegen weiss ist da nichts. Scheinbar merkt der Fahrer es auch - die rechte Hand in der Schnupftabakdose lässt der nette Mann mit der linken die Scheibe herunter, um bei voller Fahrt den Scheibenwischer festzuhalten und im Staccato des Eis abzuklopfen. Welches natürlich trotzdem hängenbleibt, aber das stört keinen grossen Geist. Er kennt die Strecke, wie er uns nach hinten grinsend versichert. Und schliesslich haben wir keine Zeit zu verlieren, das Flugzeug wartet.
Putziges Volk, diese Isländer.

Natürlich wartet das Flugzeug nicht. Es gibt nämlich gar kein Flugzeug."Sorry, no more flights today because of the weather conditions". Tja, GanzhochimNorden kann so etwas schon mal vorkommen... HERR LAROUSSE!!

2 Stunden später. Die weather conditions sowie der verpasste Flug sind uns inzwischen so lang wie breit. Mit vereinter Kräften verhelfen wir nämlich der Hotelbar und uns selbst zu unerhoffter Glückseligkeit. Wir, das sind Herr Larousse und ich, der Pariser sowie 2 Isländer, die glücklich lächelnd ein Bier nach dem anderen einfahren. Einzig François, der Pariser, zieht ein Gesicht wie Chris de Burgh 3 Tage Schneesturm. Den Rückflug nach Paris um 7 Uhr morgen früh kann er sich nämlich in die Haare schmieren. Nach dem 5. Bier ist dies aber auch ihm egal, und er lässt sich vom Isländer neben mir überzeugen, dass Kontaktlinsen über Nacht problemlos in Bier zu konservieren sind.
Den Rest des Abends möchte ich dem werten Leser ersparen, nur so viel: Ja, wir sind wohlbehalten zurück. Und nein - ich möchte NICHT jeden Abend mit Isländern an der Bar versacken, auch wenn sie noch so nett sind...

To be continued...