Das Leben mit einem für die deutsche Sprache zu faulen anderssprachigen Menschen bringt es zwangsläufig mit sich, daß man selbst ständig in der ein oder anderen fremden Sprachen parliert, will man die eheliche Kommunikation nicht vollends zum Schweigen bringen.
Mit dem dramatischen Resultat, daß die eigene Sprache langsam aber sicher in einem entlegenen Eckchen des Großhirns verkümmert. Arme, schöne Worte!
Kommt es dann zu einem jener seltenen Momente, in denen man sich freudig erregt in der Gegenwart ebenfalls deutschsprachiger Menschen wiederfindet - wie ungemein sympathisch das doch sein kann, auch wenn man im Normalfall wahrscheinlich niemals ein Wort mit dieser Personen gewechselt hätte - stellt man mit Schrecken fest: Sie ist weg! Die Sprache ist weg, pfutsch, byebybe, au revoir! Was bisher oft und gerne spielerisch benutzt wurde, liegt jetzt vertrocknet in der Ecke und ist beleidigt, weil es seit Monaten nicht mehr korrekt verwendet wurde! Deutsch ist sauer. Im Schweigestreik. German language's day off. Die Muttersprache läßt sich nämlich nicht einfach mal eben an und ausschalten wie's ihrer Besitzerin gerade paßt, pah!
Und so entstehen Wortgebilde, für die ich mich schäme, die aber so aus meinem Mund purzeln, ohne Vorwarnung, obwohl ich doch meine, sie richtig gedacht zu haben!
Worte wie
- Bügersteigleute
- Bedienerin
oder
- Tretbodenboot.
Ohne daß ich sie in irgendeiner Weise selbständig korrigieren könnte.
Meine bislang schlimmste Schöpfung:
"Da komm ich auch nicht weit weg von her"
Nach diesem Satz habe ich mein Deutsch 14 Tage komplett boykottiert. Mich so im Stich zu lassen. Und das als LK-lerin.
Zum Glück kann man beim bloggen vor Veröffentlichung verbessern... und bitte, korrigiert mich, sollte ich hier auch solch seltsame Wortgebilde verewigen!

Als uns die Frau im Restaurant begrüßt, meine ich, sie zu kennen, kann sie aber keinem Ort und keiner Zeit zuordnen. Eine ehemals sicher ausgesprochen attraktive Blondine in den 60ern, lustige, kurze Haare, etwas zu sehr geschminkt, etwas zu sehr gebräunt, das Dekollete hat die Dauerbebräunung über die Jahre hinweg nicht verkraftet, sehr blaue, freundliche Augen, die mich mustern. Sie führt uns an einen Tisch im Garten und nimmt die Bestellung unserer Getränke auf.
Sie fragt, ob wir uns nicht kennen. Ich bejahe, gestehe aber, mich nicht zu erinnern, woher.
Sei nennt den Nemen eines Restaurants.
Und die Vergangenheit schlägt über mir zusammen.
Es war das Lieblingsrestaurant des Mannes, dem ich ins Ausland gefolgt bin. Ich hatte es nach all den Jahren völlig vergessen, verdrängt. Wie viele andere Momente dieser Beziehung.
Der Besitzer war ein guter Freund von Niko. Ein Film läuft vor mir ab - durchfeierte Nächte, laue Sommerabende, der Abend im Garten, an dem man mir Poppers unter die Nase hielt, der Moment, als ich verstand, wozu Niko sich ständig auf Toiletten einschloss.
Ein exzessives Leben neben einem exzessiven Menschen. Neben, nicht mit. Niko konnte sein Leben nicht teilen, dazu war es zu kompliziert. Er selbst war schon zwei Menschen. Zwei Jahre extremer Höhen und noch extremerer Tiefen. Aus denen ich nur mit enormer Kraftanstrengung wieder herauskam.
Ein bißchen Melancholie kommt auf, angesichts der großen Freiheit die ich damals hatte, alles war möglich, wir kannten keine Verantwortung für irgendetwas, ausser für uns. Oder besser: ich für mich. Um Rückblick sieht man immer nur das Positive. Das Negative verblaßt auf merkwürde Weise immer stärker im Lauf der Jahre.
Niko ist seit 7 Jahren tot. Er hat sich zu Tode amüsiert, sich immer maßlos aus dem grossen Sack des Lebens bedient und dabei alles verloren.
Ein seltsames Gefühl, so in die Vergangenheit geschleudert zu werden.
Und ich sitze hier und bin froh, in der Gegenwart und der Zukunft zu leben.