Die Bewegungen meines Bankkontos verhalten sich proportional umgekehrt zur Anzeige meiner Badezimmerwaage.

Beim Kaffeetrinken fiel mir diese verdrängte nette Anekdote wieder ein:
Im zarten Alter von 10 Jahren war ich besessen von der Idee, Näherin zu werden. Was wohl weniger an meiner noch immer nicht vorhandenen Begabung für diesen Beruf als vielmehr an meinem technischen Interesse der Nähmaschine von Mama Larousse gegenüber lag.
Letztere hatte nach wochenlangem Gequängel verloren ein Einsehen und wies mich eines Mittwochnachmittages tatsächlich in die Kunst des Nähmaschinenähens ein.
Es war faszinierend, wie die Nadel durch den Stoff glitt und diesen mit dem darunter liegenden unlösbar verband! Mit heraushängender Zunge Feuereifer machte ich mich ans Werk, völlig sinnlos Stofffetzen zusammenzunähen. Was aber bald langweilig da ziemlich unkonstruktiv war, und so ging ich auf Pirsch ins elterliche Schlafzimmer, wohlwissend hoffend, daß ich dort das ein oder andere Objekt für meine neue Passion finden würde, stand dort doch das Heiligtum der Eltern, der Kleiderschrank. Tatsächlich verbrachte ich einen höchst vergnüglichen Nachmittag und nähte mir einen Wolf eine hübsche Anzahl von nutzlosen netten Dingen.
Am darauffolgenden Sonntag stand der verhaßte obligatorische Waldspaziergang auf dem Plan der Larouss'schen Familie.
Die Kinder wurden eingepackt und erst am Waldesrand wieder freigelassen. Stundenlang wurde dann gewandert, die Natur verflucht bewundert, bis Papa Larousse einen Druck in der Blase verspürte und den niederen Instinkten des Mannes folgend hinter dem nächstbesten Baum verschwand. Statt gedoch bald darauf das vertraute Geplätscher zu hören, drangen wüste Beschimpfungen und übelste Flüche an unsere kindlichen Ohren. Ängstlich schmiegten wir uns an die Mutter, welche vorsichtig nachfragte, was denn passiert sei, ob er sich vielleicht verletzt hätte...? Mit Zornesrörte kam der Vater hinter dem Baum hervor und wies auf seine Unterhose. "Wer verdammt nochmal hat mit den beschissenen Eingriff zugenäht?"
Ich muß sagen, es war trotz allem seine sehr schöne Arbeit, und er hätte sie wenigstens ein kleines bißchen wertschätzen können...

Sehe ich mir meinen Kalender mit seinen Einträgen für die nächsten Wochen Monate an, krieg ich Kinder graue Haare Panik zuviel - wie viel kann man überhaupt in ein Leben stecken?
Einmal, ein einziges Mal nur möchte ich dort NICHT Dinge stehen haben wie "Weihnachtsflötenkonzert" mit irgendwelchen Generalproben in irgendwelchen Sälen, die ich eh wieder nicht finde, keine "Weihnachtsfeier"-Daten mit Partnern von irgendwelchen Kollegen, denen ich außer Unhöflichkeiten nichts zu sagen habe, keine "Nikolausfeier" bei Schwiegerelterns, welche eh wieder im Streite endet, da der eine gegen den andern wettert und man selbst als Zeuge herhalten soll.

Stattdessen sollten dort Dinge stehen wie "ins Kino mit bester Freundin J." oder "Faulenz-W-E mit Bekochung durch Herrn Larousse", oder auch "Brut übers WE bei Schwägerin/Bruder/Egalwemhauptsacheweg"

DAS wär ein Kalender. Gold wert.