So, heute also letzter Tag.
Zeit wird's.
Ab dem 10ten Tag ist fremdwohnen anstrengend.
Man hat die Runde durch die Stadt gemacht, alle Gerichte auf der Hotelkarte ausprobiert, die Nase voll davon, den Altersdurchschnitt der Gäste um die Hälfte zu senken, hat nächtens in der ersten Reihe ferngesehen (anderes gibt's nicht, ausser natürlich man möchte Flämish lernen), und auch die Austauschkollegen haben ihr Soll erfüllt, da man sich sonst zu sehr an sie gewöhnen könnte und der Abschied schmerzen würde.
Viel gelernt.
Wenig gelacht.
Was für ein komisches Leben grad.

Ich habe ihn VERPASST!
Jetzt muss ich ganze 364 Tage warten, na super...

Wenn Sie die Wahl hätten zwischen einem netten Stadtbummel mit Regenschauern und Restaurantbesuch und dem Besuch eines 4x4m grossem FolterFintessraum im Hotel - was nähmen denn SIE?

Ich scheine unter einer Extremform der senilen Bettflucht zu leiden.
2 erbärmliche Stunden Schlaf - und ZACK, bin ich wach.
Was wohl auch mit daran liegt, dass gerufene Geister durch mein Hirn spinnen. Welche einzufangen ich des nächtens nicht in der Lage bin.
Mein mitgebrachtes Augenzeuginnenberichtebuch - die letzten Monate im Leben der Anne Frank - trägt auch nicht sonderlich zum Heben der Stimmung bei, noch beschert es wohl sweet dreams. Larousse zeigt mal wieder Händchen im Aussuchen von Reiselektüre.
Das Schlimmste aber ist: ICH HABE HUNGER!
Die Minibar bietet ausser einer nicht erwähnenswerten Menge an Toblerone und ein paar verjährten Chipsletten nichts wirklich von Wert.
Muss ich mir jetzt schon meinen Hunger wegsaufen?
Tses...

Ok, nach einem Kurzaufenthalt daheim me revoilà in Gent.
Kann man sich dran gewöhnen.
Schmutzwäsche abladen, Kinder kuscheln - und ab durch die Mitte.
Wenn bloss die Fahrt nicht wäre.

Die da so aussah:



Dafür war der Empfang umso netter:

Eigentlich gar nicht so unsympathisch, vor allem die Flamen.

Hm.
Der Inhaber scheint sich mit der Physionomie von Katzen jetzt nicht wirklich auszukennen.