Dann ist es wieder soweit. Dann hüpft mein Herz wie ein Flummi und ich mutiere zur 7-Jährigen. Meine Augen werden glänzen, mein Puls wird sich beschleunigen, ich werde dieses Besondere fühlen, dieses Gefühl, daß sich so wärmend über die Seele breitet, wie dunkelroter Samt, dieses Gefühl, das ich immer gefühlt habe an Heiligabend, bei den Eltern, zu Hause.
Die Familie wird dieselben Bemerkungen über den Musikgeschmack der Mutter ablassen (Bielefelder Kinderchor, seit 30 Jahren die gleiche Kassette, ach nee, sorry, seit 4 Jahren ist es ja eine Cd, die gleiche zwar, aber immerhin, CD...). Und es wird schön sein. Harmonisch. Ungekünstelt. Daheim.
Nicht, daß ich nicht versucht hätte, diesen Zauber in die eigene 4 Wände zu bekommen.
Aber irgendetwas fehlt. Der Feenstaub brökelt eher als daß er sich seidig glänzend über die Gemüter legt. Es geht hier nicht, das Gefühl verweigert sich einfach dem Bauch, es hält kurz vor dem Zwerchfell an und überlegt es sich anders, versteckt sich im Kamin oder was weiß ich wo, jedenfalls zeigt es sich nicht kooperativ. Absolut nicht. Da kann Larousse sich die Hände wundbacken und Geschenke im Akkord einwickeln, die Wohnung dekorieren, den Baum unter 1000 Kugeln ersticken - ist dem weihnachtlichen Gefühl scheißegal, es grinst noch hämisch und dreht sich ab.
Und die Kinder wollen zur Oma.
Irgendwas mach ich falsch.
Ich will auch zur Oma.
Heim.