Es ist da. Das Tier. Die Tanne wittert es und erzittert.
Festlich geschmückt bibbert sie um ihr Leben.
Ein paar verloren wirkende Geschenke heucheln Desinteresse und wollen in die blutige Angelegenheit nicht verwickelt sein.
Das knurrende Untier, immer in der Nähe, beobachtet mit glühenden Augen sein Opfer, wartet auf einen unbeobachteten Moment, um wieder zuzuschlagen und einen weiteren Arm Ast zu verschlingen. Mörderische Schneidezähen bohren sich tief ins Fleisch Holz. Wir wenden uns entsetzt ab. Eine Kugel schlägt herrenlos auf dem Boden auf, rollt, soweit sie kann, aus der Gefahrenzone.
Es soll aufpassen, das Tier.
Larousse hat schon Backpflaumen gekauft.