Hatte ich erwähnt, dass ich jetzt auch samstags arbeiten muss?
Nein?
Ich muss jetzt auch samstags arbeiten.
Nein, nicht den ganzen Tag.
Nur so bis mittags wenn's gut geht.
Dafür hab ich aber freitags frei.
Den GANZEN Freitag.
Abgesehen von der Mittagspause. Zu der hat sich Kind n°2 böswillig ganz spontan selbst eingeladen hat. "Du hast doch eh nix zu tun, da kannst Du ja auch für mich kochen Mama!"
Wer um alles in der Welt hat dieses Kind eigentlich erzogen?

Was ja superscheisse ist an dem neuen Job: es ist alles... GEHEIM!
Die Lage ist geheim, die Mitarbeiter - es handelt sich quasi um allergeheimste geheime Geheimhaltungsstufe, über die ich NICHTS schreiben darf!!
Da hat man dann Meetings, die den ganzen Tag dauern, mit Dauerbespeisung und Traubentrank am Mittag - und man darf nicht darüber schreiben weil ja alles ach so Geheim ist!
Und das MIR!
Aber keine Sorge - ich arbeite an einer Chiffrierung.
Irgendwie müssen schliesslich auch Geheimnisse blogbar gemacht werden können.

Doch doch, ich lebe noch.
Wenn man es daran festmachen kann, dass ich mich bewege und Nahrung zu mir nehme.
2 Tage können gefühlte 2 Wochen sein. Wenn man in eine komplette andere Welt eintaucht, in der die Gesetze der Aussenwelt ausser Kraft gesetzt zu sein scheinen.
Nicht, dass es schlecht ist. Es ist nur... gewöhnungsbedürftig. Anders.
Ein bisschen so, als wäre man auf dem Mars gelandet, obwohl man nur zum Mond wollte.
Machen Sie sich keine Sorgen. Der Mars hat schliesslich Wasserreserven.

Nächsten Mittwoch ist es soweit.
Schluss mit Freiheit.
Schluss mit in-der-Sonne-im-Strassencafé-sitzen-wann-immer-es-passt.
Und auch Schluss mit ewigem Vor-dem-Spiegel-Gestehe.
Nächsten Mittwoch hat die Arbeitswelt mich wieder.

So sie denn will.

Da Larousse ja gern Neues ausprobiert, hat sie sich diesmal für einen Arbeitgeber aus dem Ausland entschieden. Also RICHTIGES Ausland jetzt, nicht irgendso ne belgischdeutschfranzösische Kaschemme.
Und in diesem neuen, ausländischen Arbeitsumfeld wird Arbeitskleidung getragen.
T-Shirt.
Mit Aufschrift.
"Ich bin für Sie da" oder etwas in der Richtung.
Wird etwas gewöhnungsbedürftig werden.
Aber wenigstens hat man dieses morgendliche Oh-mein-Gott-ich-habe-ja-gar-nichts-anzuziehen aus der Welt. Wenigstens DOB-mässig.
Das spart gut und gerne 30 Minuten Energie und Tränen.
Bin gespannt.
Seien Sie es auch!

Was, wenn Menschen Qualiäten in einen hineinprojizierenm erkennen, von denen man selbst nicht überzeugt ist, dass man sie hat?
Obwohl diesen Menschen nichts vorgemacht wurde und sie nur aufgrund ihres persönlichen Eindruckes so urteilen?
Obwohl der professionelle Beurteiler ein verheerendes abgab?

Jetzt sitzt Larousse hier mit einem Vertrag, auf dem nur noch ihr Gekritzel fehlt. Können 7 abgesessene Jahre in einem unprofessionell geführten Unternehmen einen so in Selbstzweifel stürzen, dass Aussen mehr sieht als Innen?

Hm.
Wer nicht wagt, der nicht gewinnt.
Hm.
Aber Larousse hat Angst vor der eigenen Courage. Und den Ansprüchen nicht gerecht zu werden. Und zu entäuschen. Die Erwartungen. Und die Menschen.
Puh.

Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - Ring - "Aarbechtsamt, bonschur"

What?
He, damit hatte ich nicht gerechnet, das ist unfair!
Wieso geht da plötzlich jemand dran??
Himmel, warum hab ich nochmal die Nummer gewählt?
Wo ist mein Text?
SOUFFLEUSE!!
Ach ja, genau, wolle Gespräch mit Herrn Kompetenz-Bilanist-Prüfer.

- Äh, ja, hallo, äh, mein Name ist Larousse, kann ich bitte mit Herrn Kompetenz-Bilanist-Prüfer sprechen?
- Der ist erst morgen wieder im Haus.
- Das versteh ich nicht - laut Internet-Info arbeitet er doch nur donnerstags...?
- Der ist aber heute nicht da.
- Ja wie, arbeitet er also NICHT donnerstags?
- Madame, wenn ich Ihnen sage, dass er erst morgen wieder da ist, ist er erst morgen wieder da.
- Also arbeitet er freitags statt donnerstags?
- Nein, er arbeitet donnerstags.
- Also ist er heute nur ausser Haus und arbeitet morgen auch?
- Madame, der Herr Kompetenz-Bilanist-Prüfer arbeitet nur donnerstags, rufen Sie morgen nochmal an.

Ich muss das jetzt nicht verstehen. Sagt mir, dass ich das nicht verstehen muss.
Neuer Plan: Ich werde Telefon-nicht-Beantworterin UND Kompetenz-Bilanist-Prüferin.
Das scheint mir erstrebenswert, irgendwie.

Jetzt mal ehrlich - ich wusste gar nicht, wieviel ein Mensch so schlafen kann!
Es ist, als holte ich den gesamtversäumten Schlaf der letzten 3 Jahre in einem nach.
Und in den Schlafpausen wird versucht, das Arbeitsamt telefonisch zu erreichen.
Vorsichtiger Aktivismus also, denn nur so tatenlos rumzuschlafen bringt ja auch nicht wirklich viel. Vortasten, was mir für Alternativen zur Verfügung stünden, sollte ich mich weigern, in den cage aux folles zurückzukehren. Mein Bauch weigert sich schon mal probeweise allein bei dem Gedanken.
Nach dem 10. Anruf wächst die Vermutung in mir, daß das hier ansässige Arbeitsamt garr nicht existiert kain Täläffon 'at.
Jedenfalls meldet sich niemand, selbst nach unverschämtlangeklingelnlassen nicht.
Hm.
Ich glaube, das wär was für mich. Nicht-ans-Telefon-geher beim Arbeitsamt.
Frühstücks- und Mittagspause reihen sich nahtlos aneinander, ein bisschen Feuilletongestöbere bis zur 4-Uhr-Kaffeepause und schwupps, steht der Feierabend vor der Amtstür!
Jetzt muss ich da nur noch einen erreichen, der mir sagt, wie ich den Posten kriege...

"Mme Larousse, agence la cage aux folles, bonjour - que puis-je faire pour vous?"

"M. K. ici, je voudrais parler avec Mme Larousse svp."

"C'est moi-même!"

"Ach, Frau Larousse - Sie sind's, ich hab Sie jetzt gar nicht gleich erkannt!"

"Sie haben recht, Herr K., in anderen Sprachen hören sich Stimmen oft ganz anders an!"

"Ja, auf französisch klingen Sie so... jung!"
...


Er hat noch versucht, es aufzufangen.
Aber gehört ist gehört.


*glattstreich

ich bin noch nicht mal mehr in der Lage, mails zu schreiben, mein Hirn liegt brach und trocken in seiner Schale und ich fühle eine tiefe Müdigkeit, die vergangenen Tage zollen ihren Tribut, Überarbeitung hat noch nie jemandem wirklich gut getan, und mein beschissenes Pflichtbewusstsein manövriert mich immer wieder in Situationen, in denen die ganze Welt mir bei meinem Anblick zuschreit "Hör auf, mach mal Pause" und ich es einfach nicht schaffe, weil schon allein der Gedanke, dass man mir nachsagen könnte, meine Arbeit nicht gewissenhaft erledigt zu haben, mir Herz verursacht.

Ich bin müde.

Wie langweilig diskret muss man sein, um beim gemeinschaftlichen Gruppenmittagessen dem Lästern interessierten Berichterstatten über dritte nicht anheimzufallen? Ich meine, da arbeitet man seit Jahren zusammen und kennt die Macken und Tricks des Chefs der anderen, da wird es doch mal erlaubt sein, liebevoll ein paar mehr oder weniger bissige kritische Bemerkungen dazwischen werfen zu dürfen.
OK, ich war die einzige Frau.
Und ok, zwei der Anwesenden sind noch in der Probezeit.
Aber deshalb muss ja nicht gleich Hochschuldozentenambiente am Tisch herrschen.
Dann fehlt doch das Salz in der Suppe.
Mir wenigstens.