Und da wache ich in San Francisco mit diesen Worten im Kopf auf:

Pausen waren ihr Menu,
von denen sie ass.
Es war nicht nur
die Zeit,
es waren die Stengel,
von denen sie pflueckte,
um sich zu laben.

Was WAR das?
Amerikanische Poesie, per Microchip ins larouss'sche Hirn gepflanzt?

Es war Gottseidank nur dieses eine Mal - ich hatte schon befuerchtet, so etwas geschehe jetzt oefter...